Il.lustració Anne Laval
No te salves
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
Mario Benedetti
Il.lustració Serzhantova Olesya
Gat de cua blanca
Gat de cua blanca:
no em diràs d'on vens?
Ara vinc de Londres,
del palau del Rei.
Gat de cua blanca:
què has vist, allí?
A sota la cadira
només un ratolí.
Cantarella anglesa / Marìa Manent
Deportes
A veces creo
que en una carrera de obstáculos
debería ganar
no el que llega primero
volando por encima de todo,
si no el que con cuidado
desarma cada valla
y atraviesa la pista
y se encuentra la meta
muy tarde
pero con las manos llenas
de varillas y tornillos
y con las ganas
de construir algo con todo eso
aunque ya no haya medallas.
Parece una lección barata de libro de autoayuda,
lo sé, pero no intenta serlo.
Quizás es más bien que descubro
que me gusta ir despacio,
que no me gusta saltarme nada,
y esta extraña afición
a las cajas de herramientas.
Natalia Méndez
Il.lustració Annette Mangseth
Detesto
Detesto a la gente que me condena sin tomarse la molestia de conocerme.
No soporto a los que no miran de frente,
a los que miran por encima del hombro,
a los que hablan a la espalda.
Aborrezco a aquellos que te valoran por lo que tienes o,
peor,
por lo que no tienes.
Me repugnan los que creen que el dinero lo compra todo y a todos.
Maldigo a quienes no respetan la vida
y ponen en manos de críos máquinas de matar y no juguetes.
Me aburren quienes no tienen nada que decir
y se conforman con lo que dicen los demás.
No aguanto la envidia.
Censuro la maldad.
Reniego de la mentira.
Me apenan los que traicionan la palabra confianza.
Desapruebo las batallas,
si no son por amor.
Sin embargo,
valoro a quienes se toman la molestia de conocerme
antes de juzgarme.
Me seducen los que me miran cara a cara,
con mirada franca.
Aprecio a quienes me quieren por lo que tengo
y lo que perdí.
Me cautivan los que no venden su alma,
la regalan.
Admiro a quienes saben hacer felices a los demás,
a los que regalan a un niño un sueño, una esperanza, una ilusión.
Me interesan quienes miran hacia dentro
y descubren que necesitarían dos vidas para explicar todo lo que ven.
Me entusiasma la generosidad.
Alabo la bondad.
Bendigo la verdad.
Me alegra poder conjugar,
día tras día,
el verbo confiar.
Apruebo las batallas que se ganan con palabras,
con besos.
Y, por encima de todo,
te amo a ti,
por lo que eres,
por lo que haces de mí.
Ester Vallbona
Il.lustració Victor Nunes
Tot es transforma
On és el valor de les coses i els dies?
Tot es transforma i res no es perd.
On és la música de Jorge Drexler?
El cant viu per la paraula i el paisatge.
La teva mirada també es transforma...,
també parla el llenguatge,
i parlen els Déus de la cançó,
i les teves inquietuds creadores
parlen a través de l'art que fa el poema.
On és la teva esperança fortificada?
On és el teu amor inesborrable?
Tot s'abraça sense etiquetes.
Tot es pot sense cruesa.
Marc Freixas
Meteorología
A veces
cuando la vida no anda bien,
el sol de tu sonrisa
desaparece por días enteros
entonces
sucede que se nubla el alma
y a veces hasta llueve.
Julio Adriazola Palma
Il.lustració Yodaka
Una vez que se ha pronunciado
la palabra amapola
hay que dejar pasar algo de tiempo
para que se recompongan
el aire
y nuestro corazón.
Edith Vera
Miquel Costa i LLobera
Il.lustració Amanda Cass
Poetas a diario
Esa mujer que tiende la ropa
con estrellas de mar.
Ese hombre que riega el jardín
y convoca arcoíris.
El abuelo que lee la prensa
y rima sus titulares.
Esa abuela que teje el tiempo pasado
en una bufanda.
Ese niño que sueña un amigo
que él solo ve.
Y la niña que junta palabras
y se hace con ellas un nuevo collar.
Todo ellos conjuran,
son gente normal...
Cada uno cultiva su jardín secreto
de magia y coral.
Mª Rosa Serdio
Il.lustració Gustav Dejert
AMOR IMPOSSIBLE
Vet aquí que la nit i el día
no s'han pogut enamorar,
encara que els agradaria:
quan l'una ve, l'altre se'n va!
Miquel Desclot
Il.lustració Petra Braun
No puede
No puede conmigo
la tristeza
la arrastro hacia la vida
y se evapora.
Claribel Alegria
Il.lustració Cecilia Rébora
Vaig a una escola especial
on estudiar
és disfrutar.
i disfrutar
és una cosa natural.
Vaig a un col.legi
molt guai,
on...què be!
ho passem ben rebé.
I aixó fa gust
que m'han dit
que no hi ha
cosa pitjor,
com anar a l'escola
a contracor.
Vicent Camps
Inútil
El problema no es soñar
-le dije- ,
el problema es
el tamaño de los sueños;
los pequeños
no solo no le hacen daño a nadie,
sino que ayudan a vivir.
Pero fue inútil,
ni siquiera me oía,
estaba como en trance,
a miles de kilómetros de allí,
con los ojos clavados
a mi espalda,
en un póster de Brad Pitt.
Karmelo C. Iribarren
INVENCIBLE
La vida empeñada en hacer conmigo
eso que la noche hace con el día:
derrotarlo.
Y a mi lado tú
impidiendo que eso pase.
Me siento invencible.
Ninguna tristeza me puede detener
desde que tengo tu risa de ventaja.
Marwan
Il.lustració Soju Sor
Avant!
Cal avançar,
sempre avcançar.
Per a què ?
No se sap.
Però no ens podem aturar.
Aturar-se
és fer-se arbre
sense saba,
sense branques,
sense arrels
ni fullam.
O pitjor:
és fer-se estàtua
de bronze
o de pedra
o de marbre,
tan blanca,
sempre quieta,
cadadeta
pels pardals.
Marc Granell
No te rindas
No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.
Mario Benedetti
Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no escucha música,
quien no halla encanto en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del habito, repitiendo todos los días los mismos senderos,
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con desconocidos.
Muere lentamente quien evita una pasión
y su remolino de emociones,
aquellas que rescatan el brillo en los ojos
y los corazones decaidos.
Muere lentamente quien no cambia de vida cuando está insatisfecho con su trabajo o su amor,
quien no arriesga lo seguro por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite al menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos…
¡Vive hoy! - ¡Haz hoy!
¡Ariesga hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te olvides de ser feliz!
(Pablo Neruda)
La belleza no está, es decir, no sólo
está en las alas de la mariposa
(carta de la ilusión inalcanzable);
habita, sobre todo,
en la delicadeza de los dedos
que cuidadosamente la dan suelta
sin que mota celeste de polvillo
quede en las yemas huérfanas de vuelo
Alas de gasa, dedos que superan
su liviandad... Aún cabe más belleza:
manos que no pretenden que un anillo
se pose sobre ellas, y capaces
de no querer ser nada más que manos.
Manifiesto
En defensa del cardo y de la ortiga,
en defensa del burro y su rebuzno
y de su condición intrascendente,
a favor de los bosques y su antiguo
modo de ser, a favor de la piedra
que el invierno cubrió de oscuro musgo,
para que vivan peces en las aguas,
pájaros en el aire, rododendros
en los jardines, luces en la noche,
y los hombres se olviden de la prisa
con que van a la nada y no se enteran,
víctimas de un progreso establecido,
para que todo cobre otro sentido
una vez asumido el sinsentido
que es todo, y concentrados en su paso
veamos sin dolor pasar el tiempo
y vivamos minutos, horas, días,
bocanadas de ser, riqueza única,
para que todo vuelva a ser sí mismo,
lo que pasó, lo que es, lo que perdura,
lo que no deja huella de su paso,
para que no dé miedo tener hijos
ni dejar de tenerlos, y el amor
vuelva a ser verdadero, a ser inmenso,
para poder tomar el sol y el aire
y sentarse en la hierba con la gente
y ponerse a charlar largo y tendido,
a favor del cansancio y del descanso,
a favor de los ciclos naturales
y de la rebeldía ante los ciclos,
por los colores y por los sonidos,
por los gustos, los tactos, los olores,
por el juego y el sueño, y los amigos,
en defensa de lo que se ha perdido,
de la paz verdadera, del sosiego,
de la palabra limpia y del silencio.
"Esos tus ojos" 1981
Jesús Munárriz
Una del montón
Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.
Un papel desvelado en su blancura...
Un papel desvelado en su blancura.
La hoja blanca de un álamo intachable.
El revés de un jazmín insobornable.
Una azucena virgen de escritura.
El albo viso de una córnea pura.
La piel del agua impúber e impecable.
El dorso de una estrella invulnerable
Sobre lo opuesto a una paloma oscura.
Lo blanco a lo más blanco desafía.
Se asesinan de cal los carmesíes
Y el pelo rubio de la luz es cano.
Nada se atreve a desdecir el día.
Mas todo se me mancha de alhelíes
Por la movida nieve de una mano.
Rafael Alberti
EL LOBITO BUENO
Érase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.
Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.
Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
un mundo al revés.
Maestro.
¿Qué doncella se casa
con el viento?
Niño.
La doncella de todos
los deseos.
Maestro.
¿ Qué le regala
el viento?
Niño.
Remolinos de oro
y mapas superpuestos.
Maestro.
Ella ¿le ofrece algo?,
Niño.
Su corazón abierto.
Maestro.
Decid cómo se llama.
Niño.
Su nombre es un secreto.
Il.lustració de Anne Soline
Nunca tengas prisa
ni para una risa.
Nunca te aceleres
por ser lo que no eres.
Nunca te apresures
si bajas o subes.
Nunca le hagas daño
al poco tamaño.
Guarda siempre un sueño
aunque sea pequeño.
Todo lo consigues
si sigues y sigues.
Todo lo serás
con sólo esperar.
Llegarás muy alto
con pequeños saltos.
Y el tamaño es nada:
está en tu mirada.
Y un sueño es muy guay:
da lo que no hay.
Nunca tengas prisa.
Las cosas hermosas
son muy despaciosas.
Aurelio G. Ovies
Il.lustració Rossana Petrillo
Te deseo primero que ames
Victor Hugo
Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,
sepas ser sin desesperar.
Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar.
Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro
Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad se...
il.lustració Elisabeth Barlow
El ball
Elena Maristany
Ballar és volar,
deixar anar les ales a l’espai
ballar és volar,
volar en l’aire fresc
on l’espai ens envolta i ens fa lliures,
treure’ns cadenes i viatjar,
sense fronteres
sense malsons
sense l’abans i el després,
ballar és volar,
volar més enllà dels nostres somnis
i dibuixar cançons en una esfera.
Il.lustració Sarah Warburton
Aranya de sostre
A la biga que fa tres
del sostre del dormitori
una aranya fa el dinar
sense gaire rebombori.
Per primer plat ha caçat
un mosquit dels de trompeta
que porta el dipòsit ple
de sang fresca de poeta.
Per segon ha aconseguit
una mosca vironera
que venia de sucar
del femer d'aquí al darrere.
I per postres vol tastar
l'ala d'una papallona
que a la nit l'ha despertat
amb uns crits com de persona.
Si no para de menjar
aquest munt de proteïnes,
el metge la posarà
a règim de mandarines!
Miquel Desclot
Rata d'escala
Això era una rateta
que embrutava l'escaleta:
hi escampava uns cagallons
menudets com perdigons.
Fins que un dia li van dar
metzinetes per sopar.
Va deixar, així, la rateta
d'embrutar aquella escaleta.
Miquel Desclot
Vida de gos
La gent, de la mala vida,
en diu que és vida de gos.
Dependrà de quin gos siga.
Si és del meu,
també la voldria jo!
Marc Granell
Il.lustració Mila Gablasola
El viaje comienza – y lo que importa es eso –
No sé dónde.
Esta ropa, ¿será la conveniente?.
Nos puede hacer un frío
imprevisto y mortal,
o dejarnos el alma derretida
en sofoco.
Mª Victoria Atienza
il.lustració Amy Judd
Al horitaña de la montazonte
La violondrina y el goloncelo
Descolgada esta mañana de la lunala
Se acerca a todo galope
Ya viene viene la golondrina
Ya viene viene la golonfina
Ya viene la golontrina
Ya viene la goloncima
Viene la golonchina
Viene la golonclima
Ya viene la golonrima
Ya viene la golonrisa
La goloniña
La golongira
La golonlira
La golonbrisa
La golonchilla
Ya viene la golondía
Y la noche encoge sus uñas como el leopardo
Ya viene la golontrina
Que tiene un nido en cada uno de los dos calores
Como yo lo tengo en los cuatro horizontes
Viene la golonrisa
Y las olas se levantan en la punta de los pies
Viene la goloniña
Y siente un vahido la cabeza de la montaña
Viene la golongira
Vicente Huidobro
Jitanjáfora
IMPRUDENCIA
La vida pasaba mientras no nos dábamos cuenta.
Dejaba sus avisos: el sol del mes de enero,
una mínima arruga entre las cejas,
el violento perfume de la flor del espino
prendido en los zarzales de los atardeceres.
No entendíamos nada. Pisábamos violetas
y ante el espejo pálido volvíamos la mirada.
En alguna ocasión, la vida dejó un grito;
en otra, la ternura inasible de un aroma de infancia.
Pero nos asomábamos indolentes al lienzo
que el ocaso coloreaba de ámbar sobre los tejados mojados.
Los avisos siguieron desgranando su espiga
en la piel y en el pelo. En la mesa, discretos,
acechaban a diario junto al pan y la sal.
Y goteaban sobre la nieve dulce de febrero
y sobre las crujientes arenas de septiembrre.
Golpeaban los segundos como el pulso las venas,
pero erramos, sin duda, y pospusimos
el vino delicioso para más adelante.
Pero una noche el río arrancó las violetas
y enterró bajo el barro las piedras que antes eran
risa de cascabeles en las manos del agua.
Y ya no hubo susurros, sino gritos violentos;
ya no brisas sedosas, sino afiladas ráfagas.
Los brotes ya eran ramas de rajada corteza
y otros cogían los frutos que ayer aún rechazábamos.
El espejo se arruga cuando nos acercamos.
No hay muros en el mundo si son veinte los años
pero es un muro el mundo a los cincuenta y cinco.
Y todo, después, antes, es final, es inicio,
yema o árbol tronchado, guitarra nueva o ronca.
Siempre llegamos tarde a celebrar la vida.
No habrá otra.
Cristina Tuero
Educar es lo mismo
que poner un motor a una barca...
Hay que medir, pensar, equilibrar...
y poner todo en marcha.
Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino...
un poco de pirata...
un poco de poeta...
y un kilo y medio de paciencia concentrada.
Pero es consolador soñar,
mientras uno trabaja,
que ese barco, ese niño,
irá muy lejos por el agua.
Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.
Soñar que, cuando un día
esté durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá
nuestra bandera enarbolada.
Gabriel Celaya
LLeguir ens fa imaginar, volar amb el pensament... com diu aquest poema .
A la sombra de un gran árbol
daba la niña un paseo.
Saludó al dragón Eulalio,
comió con el Rey Tadeo.
Subida en una gaviota
sobrevoló el mar Egeo.
Vio un león de color rosa
que vivía en un sombrero.
Volaban las mariposas
en campos de terciopelo.
Margarita del Mazo
Unos pocos hacen historia:
los más la sufren.
De tanto en tanto quienes sufren la historia
tras sufrir demasiado
se exasperan, y eruptivamente
se echan a la calle a hacer historia:
son días de grandes borracheras
grandes carnicerías
grandes revoluciones.
Días que son horas y luego son minutos.
Después, quienes hacen historia
recuperan las posiciones
desde las que pueden hacer historia.
¿A ti qué te parece:
podemos desuncirnos de esta noria?
Jorge Riechmann
Desnuda
Vino, primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando, sin saberlo.
llegó a ser una reina,
fastuosa de tesoros...
¡Qué iracunda de yel y sin sentido!
...Mas se fue desnudando.
Y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica,
y apareció desnuda toda...
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!
Juan Ramón Jiménez
Il.lustració Irene Bofill
SUEÑOS
Aférrate a los sueños
porque si los sueños mueren
la vida es un pájaro herido
que no puede volar.
Aférrate a los sueños
porque cuando escapan
la vida es un campo infértil
bajo la nieve helada.
Langston Hughes
Se vende todo
"¡Lo vendo todo , lo vendo!"
grita un hombre en el mercado.
"¡Vendo tuercas y tornillos,
cerraduras y candados,
bombón helado y barquillos,
alcohol, tiritas y yodo,
camisas y calzoncillos!
¡De todo, vendo de todo!
Se le acerca una clienta:
"Quiero un bote de silencio,
medio litro de tormenta,
cuatro cajas de buen tiempo
y un kilo de isla desierta.
Quiero espuma de la playa,
dos botellas de laguna,
un racimo de palabras
y una rodaja de luna".
El hombre del puesto se enfada:
"¡No vendo nada de eso!"
Y ella se marcha diciendo
"Entonces no vende nada..."
Pedro Mañas
Si se pudiera
Si se pudiera alguna vez
medir lo inconmensurable,
abarcar lo ilimitado
y, atravesando la nada,
no ser lo uno ni lo otro...
Si se pudiera alguna vez
ser amor sin amar,
ser esperanza sin esperar,
ser palabra sin hablar,
ser pensamiento sin pensar...
Si se pudiera alguna vez
oír lo inaudible,
ver lo invisible
y aprender lo ignorado,
¿habría un nuevo comienzo?
Elena Liliana Popescu
Tota la poesía del món en
la paraula "caragol"
Jaume C. Pons Alorda
LA PARAULA
Com una font, a voltes, la paraula
diu els secrets del món.
Joan Vinyoli
LEGO
Un xiquet
jugan amb un lego,
és un poeta
buscant un poema.
A voltes sobren paraules,
o peces de a dos.
Altres, no hi ha manera
de trobar una rajola
exdrúixola.
Les paraules grogues
són millors que les verdes
per a contar deserts
o construir camells.
Però amb les verdes,
es pot dir un bosc,
muntar una serp,
o alçar una palmera.
Res de tot açó es pot fer
amb les paraules blaves
que, tanmateix, són
necessàries
per als poemes tristos
i per fer el mar.
Un poeta
jugant amb les paraules,
és un xiquet
buscant un poema.
Carles Cano
El capità
Aplego de nou a escola
tot i deixant el carrer,
abans, anava el primer,
ara, em porta la corriola.
He saludat els alumnes,
matiners i principals,
els altres tenen retard,
no volen ser a les més dures.
Enfilo cap a la sala,
tafanejo el passadís,
allí, es queda el somrís
entre somnis i desgana.
He de fer el cor ben fort,
endinsar-me a la batalla,
no tot el món serà palla,
ha d'haver-hi algun pebrot.
Li dono pas a la clau,
es posa a parlar amb el pany,
la classe és monstre estrany,
hem de pujar-hi a la nau.
Despleguem la blanca vela,
la lliurem, sortim del port,
anem a cercar el tresor
de viatjar sense cautela.
Amb sotracs i feridures
ratlla amunt i ratlla avall,
anem deixant encenalls
tot cercant mil aventures.
El capità fent la troca,
els grumets a saltirons,
han d’ aprendre les lliçons
tot enmig de la revolta.
La classe avança, retorna
a la bocana del port
han après o molt o poc,
és la feina de l’escola.
Joan Josep Roca Labèrnia
CARPE DIEM
Carpe Diem! Aprovecha el día,
No dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco mas feliz,
sin haber alimentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie
te quite el derecho de
expresarte que es casi un deber.
No abandones tus ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario…
No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía
sí pueden cambiar el mundo…
Somos seres, humanos, llenos de pasión.
La vida es desierto y tambien es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos convierte en
protagonistas de nuestra propia historia…
Pero no dejes nunca de soñar,
porque sólo a través de sus sueños
puede ser libre el hombre.
No caigas en el peor error, el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes…
No traiciones tus creencias. Todos necesitamos
aceptación, pero no podemos remar en
contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta el pánico que provoca tener
la vida por delante…
Vívela intensamente,
sin mediocridades.
Piensa que en tí está el futuro y en
enfrentar tu tarea con orgullo, impulso
y sin miedo.
Aprende de quienes pueden enseñarte…
No permitas que la vida
te pase por encima
sin que la vivas…
Walt Whitman
LES QUATRE ESTACIONS
Quatre senyores amb afany,
treballen durant tot l'any.
La primera vesteix els camps,
la segona ens empeny als banys,
la tercera fa sortir els bolets,
i la quarta ens fa anar abrigadets.
Ramon Besora
EL VENT
Bufa, bufa, vent!
Treu la polseguera
i les fulles seques
de la carretera.
I, després, un núvol
tot ho ruixarà,
i quina fresqueta
que farà demà!
Joana Raspall
POLVO
No es cierto, como anuncian los agoreros,
que el mundo vaya a terminarse pronto y mal.
Al contrario: lleva todo el tiempo en obras.
A cada instante, en cualquier lugar, de incógnito,
algo está corrigiendo los planos originales:
la tormenta corrige la ruta del pájaro
como corrige agosto la acidez de las naranjas.
El agua corrige el fuego y el viento a la piedra.
Mira el tachón de la noche corrigiendo el día.
También tus manos corrigen mi cuerpo,
lo completan, lo perfeccionan, lo dejan alado.
¿Escuchas un rumor de andamios en cada raíz,
en la piel cuando se despierta, en la ola que llega?
Bajo el mar, allí donde el día se adentra
con su broca de luz demasiado gastada,
trabaja sin descanso la madreperla.
Observa cómo abraza el grano de arena
que desde hace semanas le turba el sueño,
cómo corrige y adoba contra su carne
esa mota de polvo que largamente la aqueja.
También yo, a este lado de la luz,
alérgico al polvo que levanta el ir y venir
de los días, soy el hijo de la madreperla.
Cuanto me ensucia transformo en brillo.
Levanto en el dolor mi mejor bisutería.
Esto no es una poética: es una defensa.
Si abriera mi corazón en dos mitades
ahora, bajo este sol siempre en obras,
rodaría la más negra de las perlas.
Jesús Jiménez Domínguez