A punto de un viaje en coche

Las ventanas reflejan
el fuego de poniente
y flota una luz gris
que ha venido del mar.
En mí quiere quedarse
el día, que se muere,
como si yo, al mirarle,
lo pudiera salvar.
Y quién hay que me mire
y que pueda salvarme.
La luz se ha vuelto negra
y se ha borrado el mar.

Francisco Brines

No sé si te lo he dicho:

mi madre es pequeña

y tiene que ponerse de puntillas

para besarme.

Hace años yo me empinaba,

supongo, para robarle un beso.

Nos hemos pasado la vida

estirándonos y agachándonos

para buscar la medida exacta

donde poder querernos.

Begoña Abad

 LUGARES

¿SUCEDE la belleza sin nosotros

o la crean los ojos al mirarla?

El ojo es sólo parte de lo bello,

cristal vivo en sus trémulas urdimbres,

al igual que los astros. Pero no

es él quien dilucida, sino el alma,

y ésta puede observar desde muy lejos,

porque ya ha visto, y sabe, y ella misma

es también lo mirado. Hay en el mundo

muchos sitios secretos en los que arde

la belleza a esta hora y yo no estoy

ni existe otra conciencia —trepa el puma

por un árbol sin nombre en la recóndita

selva cifrada; en la montaña surge,

muy alto y a trasmano, inverosímil,

un lirio, hijo del alba, que en la tarde

se desvanece cuando el sol declina;

cae la lluvia en el claro de algún bosque

y la luna la pulsa como un arpa

en mitad de la noche—; sí, transcurre

a solas la hermosura en nuestra ausencia,

aunque no en vano late, pues el alma

la considera y la comprende. Y no hay

en lo que digo soledad, derroche

de lo creado. Hay abundancia fértil,

continuidad de un todo inacabable,

honda misericordia de la vida.

Eloy Sánchez Rosillo